Il est temps pour moloch de vous raconter une part de ce qui fait sa légende, de ce que les anciens assis sur les pierres sèches des villages soufflent aux enfants émerveillés. Ces faits d'armes magnifiques ne furent pas écrits par un homme... Ils furent écrits par l'Homme.
Car si Achille brilla devant Troie, moloch fit pâlir le soleil tant et tant de fois qu'un froid glacial recouvre encore les territoires de ses ennemis vaincus.
Vous aurez droit ce jour au récit d'un de ses plus beaux triomphes, qui foudroya les haies de ce bocage Normand si cher à son coeur. Car si les femmes murmurent le nom de moloch, car si leurs yeux de biches se baissent et leurs lèvres s'entrouvrent légèrement à son évocation, les haies d'Evrecy résonnent encore des cris d'agonie des barbares, conduits par un terrifiant chef de guerre d'alors, j'ai nommé The Ket.
Ces monstres, déferlant en hordes sauvages sur tout le pays, pillaient les villages, incendiaient les églises et ruinaient les récoltes depuis déjà plusieurs mois. Il semblait que Dieu avait abandonné les hommes, livrant ces paysages aux affres de la désolation impie. Un seul pouvait mettre fin à leurs exactions, dernier espoir d'une civilisation menacée par la sauvagerie barbare...
moloch le magnifique.
Oui, lui seul, accompagné d'une poignée de fidèles, était à même de stopper ces vagues déferlantes. Armant quelques paysans, il put établir une défense ferme et intraitable, sa seule présence galvanisant tous les courages de ces braves qui défendaient leur terre, leur femme, leurs filles nubiles...
Lorsque l'ennemi éructant donna l'assaut en hurlant d'ignobles slogans païens, chacun avait à l'esprit cette flamme sublime qui rayonne des yeux de moloch ! Et cette chaleur de justice et d'amour leur fit tenir leurs positions jusqu'aux plus extrêmes déchirements. Beaucoup d'entre eux connurent le trépas, non sans avoir massacré auparavant nombre de ces sauvages. Mais les témoins racontent qu'ils partaient alors le sourire aux lèvres vers le royaume des cieux.
Les chroniques affirment que ce fut là le combat le plus âpre contre les forces du mal, mais l'issue ne pouvait laisser de doute, car moloch était présent. Taillant les corps, hachant les membres, fracassant les crânes, moloch était le flamboiement de l'incendie, la force de la tempête, le souffle irrésistible de l'ouragan. Quand le jour vint à tomber, aux heures où l'honnête homme aspire au repos, le combat s'acheva. Couvert du sang de ses ennemis, moloch parcourait ses lignes, réconfortant les mourants et félicitant ses compagnons...
Peu à peu, le silence retomba sur la campagne effaçant la rumeur barbaresque. Et au soir de ce jour, enjambant les cadavres des païens, un vieil homme au visage digne s'avança jusqu'à moloch et s'agenouilla à ses pieds.
"Ô moloch, héros des hommes, vaillant pourfendeur de la vilenie, accepte l'hommage d'un vieil évêque. Les hommes de goût ajouteront à ton nom un titre supplémentaire, et chacun dira désormais : "moloch, Maître du bocage", quand il évoquera ta toute puissannce"
"Relève toi mon bon, j'accepte ton hommage. Quel est donc ton nom ?"
"Je suis l'évêque decedus, j'étais il y a bien longtemps le conseiller militaire des rois. Mais j'ai été congédié, n'ayant jamais pu fournir un plan de bataille qui tienne la route..."
"Chaque homme possède un talent, tu dois sûrement en avoir un toi aussi, mon bon. Peut-être es-tu bon nageur ?"
"Hélas non... Même pas"
"C'est bien dommage mon ami, mais ce soir moloch goûte aux plaisirs enivrants de sa victoire, et ta triste vie me lasse... J'accepte ton hommage, mais maintenant, file."
Le vieil homme s'en retourna courbé en deux, et lentement une aura de lumière se mit à éclairer le sublime héros, lui dessinant les allures d'un dieu grec.
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